Mon père a bercé mon enfance de ses souvenirs. Pour m’endormir, quand il ne brodait pas une histoire du petit bouquetin qui descendait de la montagne et s’en allait dans les vallées par le train, il me racontait sa mère, l’exode, la normandie, ses périples en vélo avec mon frère, l’escalade, la montagne… Plus tard, les histoires de ses engagements, de politique, de société et de psychologie sociale… de ses souris et du labo souterrain où je me demandais qui, des souris ou des hommes, étaient coincées dans un labyrinthe. Tous ces évènements, ces noms, il n’est plus là pour me les rappeler, et je ne veux pas oublier…
Alors, avec vous, pourquoi ne pas recomposer ensemble cette belle histoire, humaine, ces décennies de vie…